Что ж, открою снова свою тему со стихами)

[Оппенгеймер]

***

разбей графин, взмахни руками
и с шарфом выбеги вовне.
как будто пропасть между нами
и света длительность в окне.
как будто день за сутки прожит
и утро с ночью - как бином,
что лишь квадраты эти множит
змеиной лентою в кино.
сквозь анфиладу переулков -
туда, туда, чтоб дотемна
успеть скользнуть, как масло в булке,
на север, лотова жена.
беги, чтоб под ноги не глядя,
чтоб не осматривая путь.
чтоб по щекам хлестали пряди
и слезы падали на грудь.
запыхавшись, ощупай стену,
закрой за храмом ворота.
сиди одна среди вселенной,
ахматовская сирота.
и пусть трещит, пусть громы бьются -
разнозарядные миры -
как два сошедшихся в них блюдца
пасхально-яйцевой игры.
смыкая веки, только осень
тебя укроет белым сном.
и не вопросы, не вопросы -
одно молчанье о былом.

[Анжелика]

[Оппенгеймер]

спасибо))

[Оппенгеймер]

***

тихий ветер и тьма за гардиной.
не дожили до тридцать второго.
это ты называешь, марина,
мое имя, как первое слово?
прорезает беззвучие кадра
проносящаяся электричка.
завершенная ночью декада
вспыхнет, словно столетия спичка.
ни надежд, ни гарантий не надо.
время вбито в асфальт, словно просьба,
сквозь который у зимнего сада
прорастают секундные гроздья.
я хватаю их белой рукою,
я спешу, ибо плод быстротечен.
эти гроздья - что гроздья покоя -
кто не мертв, тот, конечно, не вечен.
золоченой полоскою лета
утро слижет остатки апреля,
где горящий конец сигареты -
это свет в окончанье тоннеля.
тишина. реализма картина.
новостройки - предмет оригами.
это голос звучит твой, марина,
или листья шуршат под ногами?
я стою у окна - тихий ветер,
тьма расстелена. легкие в норме.
электричка уходит во свете,
оставляя сквозняк на платформе.

***

войди же в дверь, как нить идет в ушко.
как метит чемпион не в молоко,
а в яблочко. так ты войди вовнутрь,
пока горчит последствие минут.
войди. руками шею обними,
чтоб ветр влетал протяжно нотой "ми"
и говорил, что ты есть, монамур,
единство всех проклятий и культур.
схвати предмет какой-то со стола,
тем обозначив, что ты здесь была
когда-то раньше, помня до сих пор,
что ты хозяйка этих синих штор.
так, комнаты небрежно обойди:
мол, здесь висел христос (господь, прости),
а здесь обилье книг в углу слыло
намеком, что хозяин - не фуфло.
так, изучи все то, что раньше вдруг
ты бросила, оставила, мой друг.
и выбирай - то ль плакать, то ль идти
напором, что с тобой нам по пути.
ведь все равно под этим я сломлюсь:
не выгоню, скажу, что я сдаюсь.
скажу: любовь удушливей, чем ты,
что мою шею держишь у черты.
скажу: "приляг". скажу: "я так устал.
но где же ты была, пока я спал?".
ты скажешь, улыбнувшись: "суть ли в том?
теперь я здесь. и выпорхну с трудом".
"спасибо, что была ты раньше здесь.
спасибо, что теперь ты снова есть".
ни слова больше. с летом мотылька
моя безвольно падает рука.
и сверху ты сидишь, смотря на все.
и начинаешь ход. меня трясет,
трясет квартиру и наш тленный мир.
а дом - как будто выворот квартир.
и я кричу - ты прикрываешь рот.
движение еще - и поворот.
и вот лежим мы, скинув два крыла...
"скажи, родная, - где же ты была?".

***
обойдя по периметру южный берег,
понимаешь, что в мире честней без денег.
пусть никто не сорвет для тебя рубаху,
но зато и не будет сознанье трахать.
без девчонки, без модных турецких шмоток
ты волочишься в куртке, блажен и кроток.
как охранник, лесничий, рыбак, бродяга,
не имеющий возраста, рода, флага.
да, намного честней не включаться в списки,
не учить в интернетах язык английский.
вправду русский поэт - это ад вакансий,
где в описанных навыках: "песни. басни".
у кого в бесконечности малый опыт,
ты того не загонишь метлой работать.
есть призвание - большего и не надо.
ну а выкушать можно и диких ягод.